Insulsas estadísticas vacacionales

Estoy revisando cositas estadísticas de esta web y algunos datos me han ¡¿sorprendido!? Así que sin saber muy bien el motivo, los comunico de forma oficiosa para vosotros, queridísimos visitantes, y para la posteridad.

- Este blog se creó el día 15 de junio de 2006 (jueves), hace casi 3 años, y de momento ha publicado 148 posts o entradas. Se han publicado también unos 170 comentarios. Algo más de 4.000 visitantes distintos han caído por aquí en algún momento.

- Países que más me han visitado, en orden: Spain (con gran diferencia), Mexico, Argentina, Chile, Colombia, South Corea (¿!?), United States, Perú, a bastante distancia de los demás.

- Las ciudades de las cuales más visitas recibo actualmente son, en este orden: A Coruña, Valencia, Madrid, Granada, Mexico City, Zaragoza, Puerto Madero y Barcelona, pero destaco que Pelotas está empezando a aparecer con fuerza (¿!?), hola Pelotas!. El máximo número de visitas que he recibido en un solo día es de 33 (suficiente para una buena fiesta :D )

- La gente para en mi site una media de 1 minuto y 40 segundos (abondo para calarme, sin duda). Mucha gente ha venido aquí buscando cosas que no encontraron, o eso supongo, porque han llegado después de escribir en google cosas como "evolución en el dormir de una serpiente pitón" (no conozco) o "caracoles malignos" (tengo miedo), "vivir de los dominios" (a mi no me da ni un duro) o quizá la que más me gusta, "universo" (alguien ha encontrado mi blog entre las 28 millones de entradas de google que ponen "universo"?!! realmente es casi como contactar con vida inteligente alienígena!).

En cualquier caso, a los que os reconocéis ahí arriba en lo escrito, y a los que no, quiero mandaros mis más sentidas gracias, gracias, gracias! por pasar por aquí, y si os apetece, llevar algo mío o incluso dejar algo vuestro, como la gente que he conocido en esto de la mayor red de pesca del mundo, y ahora leo. Por vosotros este blog me ha colmado de alegrías. Sois geniales!

Las flores de San Juan

Uno de los rituales más importantes de la mágica noche de San Xoán consiste en recoger al menos 7 plantas durante el día para elaborar con ellas un agua perfumada. Las hierbas pueden ser más de siete, y son distintas según en qué zona preguntes por ellas, pero aquí cuento las de la tradición a la que pertenezco; algunas son aromáticas, otras son hojas de frutales, símbolo de fecundidad y abundancia, y a otras se les suponen poderes para ahuyentar ó Diaño. A la caída del Sol del día 23 ya se preparan para pasar la noche al sereno, lo que consiste en tenerlas toda la madrugada a la intemperie alimentándose del rocío y la luz de la Luna en un balde o barreño con agua clara, agua que utilizaremos la mañana siguiente para lavar nuestro rostro del olor a humo de las hogueras de San Juan, y que nos servirá para protegernos de los males que quiera causarnos el maligno. Son las siguientes:

Hierba luisa o verbena de indias
manzanilla o alguna variedad de margarita
fiuncho (hinojo)
geranio o quizá rosa, a elección
ruda
hojas de nogal
hojas de vid

Según se cuenta, ya separadas del agua que usaremos para perfumarnos, haremos con ellas un ramo que dejaremos secar durante todo el año, lo que nos servirá de protección hasta que, en el siguiente San Xoán, lo quememos en la poderosa hoguera, para renovar el ritual esa misma noche.

Mirando al mar

La forma del círculo sin fin

Antonio Vega fue la voz dulcísima del pop español, el muchacho encerrado en su cuarto que nunca viajó a Venus en un barco. Nos dejó para reunirse con Marga, y generaciones de jóvenes dejaron de serlo y se hicieron viejos de repente. Era un magnífico guitarrista, cantante y compositor de melodías y poemas, pero también un fascinado por la astrofísica, la ciencia de los ancianos solitarios que danzan en el vacío. Ya no lo veremos al muchacho flacucho que carga un gran peso por los escenarios, y ahora nos repartiremos sus sonrisas para intercambiarlas por lágrimas.



Gracias por todo, Antonio. Si tengo que dedicarte una canción, creo que le pediré prestada una a Mecano.


dices que siempre estás viajando
pero me estás engañando
que sé que tu estás sólo
y que no sales de tu cuarto

las luces de la calle
te hacen daño cuando sales
porque tu mundo es otro
mucho más oscuro

déjalo ya
sabes que nunca has ido
a Venus en un barco
quieres volar
pero lo único que haces
es hundirte

sabes que pasas por la vida
sin salir de tu mentira
que muchos alimentan
y que crece día a día

la mafia te persigue
y te coge la policía
te encierran y te sueltan
y todos te dicen

déjalo ya
sabes que nunca has ido
a Venus en un barco
quieres volar
pero lo único que haces
es hundirte...

Extraño individuo de barrio sombrío de antigua ciudad posee objeto de horror arcaico e inmemorial.

...Desquiciadamente consciente, delirando de manera estúpida, como sólo los dioses que fueron podrían saberlo. Una sombra morbosa, sensible, retorciéndose en manos que no son manos, giraba ciegamente dejando atrás lívidas noches de pútrida creación, cadáveres de mundos muertos ulcerados de ciudades, vientos de carroña que barren las pálidas estrellas amortiguando su parpadeo. Y más allá de esos mundos, vagan espectros de monstruosas construcciones: columnas de templos profanos que descansan sobre rocas innominadas bajo el espacio y se alzan vertiginosas hasta el vacío de más allá de las esferas de la luz y de las tinieblas. Y traspasando ese cementerio rotante del universo, un batir apagado y enloquecedor de tambores, un delgado y monótono quejido de flautas blasfemas procedente de inconcebibles y oscuras cámaras exteriores al Tiempo; detestables percusiones y tañidos a cuyos sones danzan torpes y absurdos los gigantescos y tenebrosos dioses últimos: gárgolas ciegas, mudas, estúpidas, cuya alma es Nyarlathotep.

Nyarlathotep, H.P. Lovecraft 1920, traducción de Torres Oliver (Narrativa Completa H.P. Lovecraft Vol. 1, Valdemar Gótica)

Flores de fuego

En el pueblo de Esgioso cada semana muere una persona en un incendio. En Esgioso hay un bombero con suficiente equipamiento como para salvar a esas personas, pero al mismo tiempo que una vida corre peligro entre las llamas, el gato de la señora D'almad se sube al viejo roble del jardín de su ama y se niega a bajar. La señora D'almad llama al bombero para que baje a su gato, y si el apagafuegos se niega a ayudarla por la inminente tragedia humana que va a suceder, la anciana le recuerda: "Mi gato es quien paga tu salario. Si no lo bajas del viejo roble inmediatamente, dejará de pagar sus impuestos y no podrás tener equipo de salvamento para salvar ninguna vida". Semana tras semana, el bombero de Esgioso acude al jardín de la señora D'almad, coge su escalera, se sube al viejo roble, coge al gato, el gato le araña la cara y las manos, y se lo devuelve a su dueña. Mientras tanto, una persona inocente se asfixia o se quema en el incendio semanal del pueblo. El bombero pasa sus horas laborales dando cursos de prevención de incendios y ensayando simulacros con los vecinos, sin ningún resultado. En los momentos de ocio, se envenena pensando: "Quizá algún día mi mujer, o mi hijo, sean los que estén a punto de perecer en el incendio. Entonces los salvaré, y luego me quedaré sin trabajo. A partir de ahí, que las cosas ocurran como tengan que ocurrir". A menudo también piensa: "Quizá debería provocar yo mismo un incendio esta semana en casa de la señora D'almad. Yo los salvaré y entonces puede que entren en razón. O debería dejarlos morir juntos porque es lo que se merecen, aunque ya no esté el gato para pagar los impuestos y la gente muera semana tras semana sin remedio". También, cuando su desesperación es mucha, discurre: "La vieja y el gato son los culpables de los incendios y las muertes. Muertos ellos, se acabó el problema". Pero no hace nada, pues pronto recupera la cordura, y él no es un asesino.

Las semanas se suceden una tras otra, y en Esgioso la situación es siempre la misma. Un día, cuando el bombero pregunta a su hijo qué quiere ser de mayor, este contesta, muy serio: "Leñador".

Tómate esta botella conmigo...

En la foto (viva el sepia): una florida copa de licorcafé (bastante fuerte, por cierto (y rico)), tabaco y cenicero, cejilla y púas (duras, al final Antonio tenía razón) para la guitarra acústica, un par de libros que serán mis próximos viajes (en uno ya estuve pero de paso, el otro es terra incognita), un mantel, luz de una lámpara, la sombra de un brazo.

De vez en cuando fotografío estos bodegones en los que me paro a mirar. Me son muy especiales, porque no tienen nada de especial. La primera foto que le saqué a esta noche resultó apretada y caótica, tendrá sus motivos, pero no encajaba bien en la serie. Recoloqué los elementos con opinable fortuna para reflejar un cierto orden en mi vida, y arriba se ve el disparo. Ha pasado mucho tiempo, o eso me parece desde el día de agosto de 2006 en que por "primera vez" hice una cosa como esta de arriba (cómo cambiou o conto...). Era vacía pero muy significativa, y en verdad refleja más cuanto más tiempo pasa por ella. Me imagino que lo que nos cuenta es la absoluta falta de creatividad del artista... pero lo intento, de veras. A medida que mi torpeza y necedad me cierra puertas, yo llamo a ellas insistente y con una humilde sonrisa. Me atrevo a tocar y componer, y a leer, escribir y opinar de forma más o menos literaria; incluso me informo sobre las noticias científicas más punteras como si algún día esa información birlada pudiese dar sentido al universo. Sin complejos. He conocido tantos escritores de poca monta que jamás han publicado nada; y leerlos era mucho más productivo que leer a xxxxx xxxxx (que me perdone, pero me perdonará pues se le supone un dios mayúsculo de la literatura universal, y dios es misericordioso). Y todos ellos sonreían al hablar de su "afición" como quien ha mirado a Medusa a los ojos y le ha hecho bajar su amenazante mirada, pues eran felices con algo que hacían libremente. Y lo mismo ocurre con los músicos aficionados, y los pintores frustrados, y los fotógrafos que persiguen el arte, y los científicos pirados que saben que de friki a genio la línea de separación es muy estrecha.
Quiero pensar que no es a menudo cuando nuestros miedos e inseguridades nos apartan de una vocación oculta -"pero tú crees que te vas a poder ganar la vida con eso?"-. Pues no, pero mientras me gano la vida, también la gasto haciendo lo que me gusta. Por eso hoy soy un admirador de los blogs, de los myspaces y los flickrs, y de todas esas cosas que nos deja hacer el interné y no se publican en tiradas de millón de ejemplares, ni en el MOMA, ni están nominadas a un Oscar, y es que no tengo ningún problema con los éxitos reconocidos, pero la afición, la musa del ocio, es absolutamente libre y despreocupada, y es el secreto del éxito de la música indie y del festival de Sundance, y es que es totalmente cercana y vecinal, sin aditivos, sin filtros, desnuda y maltrecha (al menos en teoría). Si algo me interesa, son las personas. Reconozco la habilidad en el dibujo, la muñeca del guitar hero, los profundos conocimientos del enciclopedista, pero me rindo ante unas pocas líneas/notas/imágenes/ecuaciones/etc sinceras. Digo más; brutales. Creo que todos necesitamos que la realidad de los demás nos golpee de vez en cuando, porque es la única manera de saber que hay algo fuera de nuestra cabeza que late y siente. Si tú estás leyendo este blog, tú sabrás porqué lo haces, mas yo no sé porqué lo escribo, sólo que me gustaría leerte. A leerte a ti lo llamo yo arte. Si tengo los amigos que tengo, si admiro a mi familia, es porque son artistas de esta cuesta arriba que se llama vida. Y mientras ingiero el brebaje alaricano un profundo negrasombrismo emerge de mis entrañas, y todo se vuelve despedida, y la despedida no es amarga, sino tranquila, y envía besos a los que deshojan flores de tiempo y ganas, y todo se hace más viejo, y más lento, y sólo nos queda invitar a una copa más a quien nos acompaña...

Underneath the stars

Floating here like this with you
Underneath the stars
Alight for 13 billion years
The view is beautiful
And ours alone tonight
Underneath the stars

Spinning round and round with you
Watching shadows melt the light
Soft shining from our eyes
Into another space
Is ours alone tonight
Watching shadows melt

And the waves break…
And the waves break…

Whisper in my ear a wish
“We could drift away”
Held tight
Your voice inside my head
The kiss is infinite
And ours alone tonight
“We could drift away”

Flying here like this with you
Underneath the stars
Alight for 13 billion years
The view is beautiful
And ours alone tonight
Underneath the stars

And everything gone
And all still to come
As nothing to us
Together as one
In each others arms
So near and so far
Forever as now
Underneath the stars

As the waves break…

Underneath the stars, The Cure